***1111**Mil ciento once**1111***

O sea cóomo... Yo que pensaba dar un premio al visitante número 1000 de mi blog y ahora que entro me entero que ya vamos en el 1033... Así que me veré original y mejor lo daré al 1111. Lo aviso desde ahorita porque si seguimos a este ritmo, me va a pasar lo mismo e igual y me lo pierdo. Si alguien tiene la fortuna de ser el próximo visitante con numeración capicúa, tendrá el honor y privilegio de ser invitado a un coffee o chelita (a su elección) por este gallito campeador. Este premio se verá redondeado por mi conspicua compañía, of course. Espero el comment del ganador a este post... (los que vivan fuera de México, peladilla)

Señorita Cometa

Ya sé que me estoy balconeando un poquito pero quería hacer un homenaje a aquella serie tan buena que yo veía siendo un chiquitín y de la cual me acuerdo como en un sueño pero me acuerdo. Trato de acordarme de los argumentos pero lo único que recuerdo es que los niños (Takeshi y Koji [a cuantos gordis con o sin ojos chalezcos no les apodaron Takeshi]) eran de lo peor y súper traviesos y la Señorita Cometa, una especie de chacha-nanny de su casa, tenía que usar su magia para componer las cosas (se sacaba la varita mágica como de la nariz). Generalmente sólo lograba empeorarlas hasta que volvía a usar nuevamente su magia o llamaban a Chibigón (un dragoncito de telita escocesa llorón y siempre con su biberón al cuello) para que los ayudara. Este dragoncito usaba diversos disfraces de acuerdo con su misión. Al final, un viejito como maguito le ponía taches o aciertos a la Señorita Cometa en la cara de acuerdo con su desempeño (casi siempre le ponían taches a la pobre).

Todo esto ocurría en un medio bastante extraño. Era como un Japón clasemediero pero muy tecnológico el asunto. Todos comían (en el suelo) alimentos bastante extraños. Bueno, todo esto les digo en una época en que el sushi era algo muy raro en este país y yo creo que por eso todo parecía tan exótico. La Señorita Cometa siempre usaba minifalda y unas botitas muy setenteras.

But of course hice mi research en la red y descubrí que, como yo, hay muchos nostálgicos de la serie, a la vez que descubrí muchas cositas interesantes. Primero, que a la Señorita Cometa la mandan de castigo a la Tierra por haberle pintado una cara a la luna en su camino por el espacio. Segundo, que la protagonista (Usako Kokonoe) en realidad era y sigue siendo una cantante en Japón. De hecho, Ponchito el "güiri-güiri", en el mundial de Japón en 2002 la entrevistó y ella le comentó que siempre le había intrigado el porque había tantos mexicanos en sus shows (hasta aprendió a decir "señorita" en español). En tercer lugar, que es muy probable que nunca podamos volverla a ver porque los videotapes se perdieron en el terremoto del 85.

¿Y por qué recordé a la Señorita Cometa? Bueno, es que escuché en las noticias que iban a pasarla en el canal cinco de lunes a viernes. Después la pasaron al canal 4, parece que el sábado a las 8.30 am. Al final me voy enterando que lo que están pasando al parecer es la segunda parte de esta serie, que obviamente nadie vio aquí en México. Así que bueno, sólo nos queda la nostalgia, que archivaremos junto con Cascarrabias y la cueva de las orquídeas susurrantes...

Musical Baton

Weeey este batón lo tenía atrasado desde mayo (lo siento Shu), pero se me había olvidado por completo. Ahí les va:

Volúmen total de música en mi compu: Pues mira, iTunes me marca 3.92 GB pero como no he consolidado mi library, igual y es un poquito más.

Último CD comprado: Uy, hoy me fui a surtir con mi marchanta del mercadito de los sábados (bueno ya es ayer, pero x) y me compré Fijación Oral de Shakira, X & Y de Coldplay y Greatest Hits de The Police. No tenían nada de María Daniela y su Sonido Lasser y el de los Kumbia Kings se lo cedí a un chavito como de 11 años que me cayó muy en gracia que era tan ecléctico en gustos como yo tirándole a lo rockerito (me encanta la canción de mi dulce niña, na-na-ra-na).

Canción reproduciéndose ahorita: Un bel di vedremo (M. Butterfly), de La Callas.

Cinco canciones que escucho y que significan mucho para mí: Híjoles esa es una pregunta difícil-difícil. Pensemos...

• The Bottom Line, de Depeche Mode. Aunque no fue en esa época, me recuerda mi primer amor y su intensidad. Algo similar me ocurre con La diferencia, de Juanga. Ah! Y por supuesto también con Mañana, de La Trevi. Así es, fue un amor no correspondido (sniff). Estas tres cuentan como una, ok?
• Eres, de Café Tacuba. Me la cantaba el Panzón...
• La chispa adecuada, de Los Héroes del Silencio. Uuuy tantos recuerdos. Esta canción me recuerda muchas cosas: la época de la prepa, por lo menos tres amores (bueno más bien como que el proceso de olvidarlos), la rebeldía adolescente, noches bohemias, fogatas, viajes a la playa, pedas...
• Carnaval, de Celia Cruz. Es como la esencia del bailongo y la alegría y, como saben, me encanta bailar, jajajaja. Soy como el Billy Elliot de la cumbia (claro que sin el talento y en versión aficionado). ¿Recuerdan sus palabras? "It sort of feels good. It starts stiff and that but once I get going, then I like forget everything and I sort of disappear. Like I feel a change in my whole body -- like there's fire in my body. I'm just there -- flyin' like a bird -- like electricity--, yeah, like electricity." Debo hacer notar que, a diferencia del buen Billy, yo necesito al menos tres alcoholes encima (de preferencia cuatro, hay que aflojar el cuerpo) y una buena pareja de baile (Pornie te adoro)...
• Ay esto no es justo... ¿sólo cinco? primero me fue muy difícil y ahora ya estoy súper encarrerado y se me ocurren muchas. Bueno si nos vamos por lo que abarca más, Dime que me amas, de Jeans. Me recuerda cuando empecé a salir a los antros gremiales, todos los descubrimientos de esa época, todo el ambiente me parecía una aventura, todo era emocionante. De hecho fue una sorpresa (yo odiaba el pop bailable y mírenme). También me recuerda a mi primer amigo del gremio, Jorgito (ay amigo te quiero aunque nunca comentes mi blog) y además me encanta bailarla todavía. Significa como que mi completa aceptación, just the way I am...
• Me vale, no puedo dejar de mencionar Fiesta, de Sentidos Opuestos (un must camino al antro con los amigos y en particular, me recuerda a mis amigos Hrín y Jorgito), My friend, de Paulina Rubio (es mi canción!!), Hay lluvia en la noche del baile, de Timbiriche (me recuerda cuando era niño y la cantaba junto con mi hermana en el coche [bueno junto con miles de canciones] y ahora con Jorgito, jajajaja), Enloquéceme, de OV7 (Liz, te acuerdas?), Perdón, de Óscar Chavez (frateloooo cantemos!!), Don't Cry, de Guns 'n Roses (mmmta, si les contara), Olvidar, de Fer Delgadillo (sigh), Light My Fire, de The Doors (puuuta, wey que stress, uno empieza a recordar y no para, qué chidos recuerdos), Piece of My Heart de Janis Joplin, Pasito tun-tun (apenas caminaba y le pedía a mi mamá que la bailara conmigo) bueno ok, ok, mejor me detengo aquí...

Personas a las que les pasó el batón: Mmmchalex pues es que ya todos lo hicieron... Así que se la paso a la única víctima disponible: Enrique, el chilango estresado (no me odies, jajaja neto me divertí haciendo esto).

La marcha o Alegre paseo por Reforma o Por fin conocí a Guadalupe Loaeza (pero de qué forma...)

Los antecedentes o Dice mi mamá que siempre sí...

La semana anterior a la marcha traté de convencer a Hrín para ir juntos. Me contestó con cara de fuchi y tonito despectivo que no, que no le latía, que no le veía el caso, que era como un carnaval. "Pues es un carnaval y es muy divertido!!" contesté, no con mucho ánimo porque me parecía que ya habíamos tenido la misma discusión el año anterior. (tal vez Hrín quería que la marcha fuera entre lenchas bigotonas y vestidas maltratadas para que realmente fuera valioso el marchar por nuestros derechos). Comprenderán ustedes mi asombro cuando uno o dos días después me dijo: "Frieend vamos a la marcha!!" Y yo, "cóomo, wey? si no querías ir". "Sí, pero ya Froi me convenció, y nos vamos a ver en su casa y bla, bla, bla... ándale Frieeend!!!" No sé qué palabras o artes habrá usado mi buen amigo Froi (¿algún masajillo?) para convencer al sometimes-decimonónico de Hectorín pero se lo agradezco.

Mañana stress o Desayuno de pelos

Después de hacerlos sufrir un poquito (ahora era yo el que ya no podía ir, jajaja), por fin todo se arregló: 10.30 en casa de Froi para desayunar. Por supuesto que la hora se convirtió en 11.30 (¿por qué será?), cuando Hrín y yo nos encontramos al pie del mosaiqui-edificio donde vive el Froi. Como de costumbre, no recordábamos el número de departamento así que mi amigo se dedicó a tocar en todos los timbres de los 400s. Muchas respuestas erradas, hasta que contestó un viejito que hablaba misteriosamente de forma muy similar a Froi. Sólo repetía: "¿Quién tocaa?, ¿quién tocaa?", mientras nosotros atacados de la risa volvíamos a tocar a ver si podíamos discernir si era el Froi o un impostor (nota para Froi: cambia tu timbre de voz). Por suerte para nosotros, en ese momento llegó Enrique, quien SÍ sabía el número pero no fue necesario tocar, porque ya Froi bajaba semidesnudo a abrirnos (nota 2: ya tramitamos tu ingreso al Club de Osos Mexicanos, Froi).

Mientras nuestro anfitrión se peleaba por teléfono con alguna ejecutiva de Iusacell, nosotros inspeccionábamos el departamento en busca de comida. Pura piña con la invitación a desayunar porque de desayuno, nein. Bajamos a comprar unos huevitos y demás víveres y poco después disfrutábamos de un opíparo desayuno consistente en huevos con jamón, tamalitos de mole, té, pan tostado, cuernitos con chocolate Tía Rosa, frijolitos, tortillas y salsita de lata, amenizado por el stress de Enrique, encarnado en mamá preocupona, angustiado en que si sus amigos iban a llegar allí, que si nos iban a alcanzar allá, que ya era muy tarde, etcétera. Por fin llegaron los amigos y en alegre comitiva nos dirigimos en micro hacia Reforma (todo muy democrático).

Ya allí tuvimos que caminar un buen trecho hasta que de repente comenzamos a escuchar la música. Antes de llegar, Hrín y yo nos prendimos nuestras banderitas gremiales de lentejuelas en el pantalón (por fin las estrenamos!!), que nos trajo Male desde la mismísima Chueca madrileña (mil gracias por el regalito Male, fueron un éxito y muy chuleadas), para llegar con el outfit adecuado a la aglomeración. Vimos carros con música con bailarines (guapos y feos) y strippers, travestis enseñando las tetas, gente disfrazada, miles de locas y demás gremiales. Había de todo, niños bien, niños mal, rancheros, rockers, marinos, soldados, bikers, vestidos de novia, plumas, lentejuelas, miles de disfraces (un mazinger zeta en patines!!, demonios y ángeles, body painting y mucho más) lenchas guapas (pocas), lenchas horribles (muchas), etcétera. Nosotros fuimos caminando a ver qué veíamos hasta que llegamos al Ángel, donde había un escenario con microfonito y todo. Froi me regaló una banderita gremial que añadí al look (nota 3: gracias, Froi!!).

Encuentro en Reforma o Guadalupe y yo o El Friend casi pierde el estilo o Un oso más para mi penosa (y numerosa) colección

Fue allí donde un tipín saludó a Froi. Después de un rato llegó para presentarnos, un tipo güerito y medio sosito a primera impresión, aunque bastante simpático, sin dejar de ser interesante en una segunda mirada. Yo no oía nada con la música a todo volúmen y los gritos del ente en turno al micrófono y por eso no le entendía a lo que me platicaba y a todo le decía que sí. De pronto, volteo y entre la multitud descubro a... Guadalupe Loaeza!! ¡Había cumplido la promesa de su último artículo del Reforma, Todos somos gay: "Allá nos veremos..."!! Comprenderán mi emoción dado que soy su lector asiduo (tengo casi todos sus libros desde que la descubrí en una conferencia que organizó mi hermana en el 93), así que sin pensarlo más me agarré al cuello de Froi gritando: "Weeeey, allí está Guadalupeeee!! Vamos a pedirle su autógrafooo!!" El Froi me volteó a ver con una mirada de "Wey, eres un naco" pero me valió y repetí mi grito. Para esto, el niño con el que platicaba preguntó que decía yo y el Froi penosamente lo repitió. Simplemente dijo "Ah, pues sí, vamos" y dió media vuelta dirigiéndose hacia ella. Yo no acababa de pensar "y este entusiasta de dónde salió?" (están de acuerdo que del dicho al hecho hay mucho trecho), cuando se voltea para decirme: "es mi mamá..." OOOOO-SSSSSSSSOOOOOOOO.... Y pues allá fui, a conocer a Guadalupe muerto de pena. Todavía en mi stress sólo atiné a llegar a contarle la anécdota de cómo había llegado ante ella (más oso aún) y ya no se me ocurrió nada más que decirle, hasta allí llegó mi locuacidad. Ella muy linda y amable, eso sí. Mejor opté por recargarme en un poste que estaba junto e intentar regresar a mi color original mientras trataba de comentar algún punto con Hrín (ay que bueno es contar con un amigo cerca en estos casos, por lo menos uno puede disimular), mientras Froi seguía platicando con el hijo. Después de un rato nos despedimos y comenzamos a caminar dirección al Zócalo.

Viva la diversidad o El mundo cambia con un poco de alcohol

Se unieron más amigos. Muchísima gente pero ya sin música, por lo que después de un buen trecho decidimos regresar a donde estaban los carros con música. Sin embargo, después de ver a unas lenchas muy alegres brindando por la diversidad, pensamos que no nos caería mal un poco de chupe, así que nos dirigimos al Oxxo más cercano a surtirnos. Fila inmensa y ante la aplastante decisión de la mayoría compramos (eww) ron, por supuesto con Coca Cola Light (bueno, Hrín, Froi y yo, los demás la tomaron con manzana [interesante combinación]). Pero ya con chupe en la mano, hasta me supo rica la cuba y, como siempre he dicho, un chupe cambia el mundo. Todo se veía más divertido. Alcanzamos a preparar los alcoholes justo cuando el trailer del Living se unía al parade, con excelente música y pues nos fuimos en esa comitiva. Allí descubrí a un amigo que me dió un bonche de banderitas gremiales con el logo del Living, (gracias Eli!) que repartí entre mi comitiva. Súper a gusto, me sentí contento de participar en mi primera marcha, sólo eché de menos las porras que me habían contado se gritan en estos eventos, como: "¡¡BANQUETERA, ÚNETE, BANQUETERA, ÚNETE!!; ¡¡QUE NO, QUE NO, SÍ QUE SÍ, YA VOLVIMOS A SALIR!!; ¡¡ESE GORDO BIGOTÓN, TAMBIÉN ES MARICÓN!!; ¡¡FOX, ESCUCHA, TU HIJO SE LLAMA LUCHA!!; ¡¡DETRÁS DE LOS BALCONES, TAMBIÉN HAY MARICONES!!; ¡¡EL QUE NO BRINQUE ES BUGA, EL QUE NO BRINQUE ES BUGA!!", etc. Pero ni modo, estábamos en la parte fresa de La Marcha y no se oían dichas consignas...

Me gusto ver las reacciones de la gente a nuestro paso: sonrisas y caras de asombro, exclamaciones de apoyo, unos barrenderos que pasaban en un camión de basura que bailaban al son de la música para nuestro regocijo, visitantes en los turibuses que gritaban con alegría y levantaban pulgares. Ah! y el detalle de la marcha que me conquistó: dos viejitos con baberos de mujer que bailaban y gritaban alegremente a un lado de Reforma. Me imagino que eran pareja, me encantaron.

Tres gremiales en apuros o The end

Todo muy bien, pero yo (como diría Male) me meaba. Igual Enrique. Hasta que gracias a su impecable logística (una vez más confirmó su papel de mamá en excursión pues llevaba agua, tylenol, paraguas y sólo le faltaron los sandwiches de jamón), junto con Hrín tomamos un pequeño desvío hacia un KFC a paso chacha apurada a desahogarnos el stress. Encontramos a Froi que estaba desaparecido y al llegar al Metro Hidalgo yo me despedí pues tenía que llegar a mi casa a las cinco. Le dejé mi banderita gremial a Enrique (la estafeta), me quité la que traía en el pantalón y me dirigí a la Condesa, donde había dejado mi coche.

Cerramos con broche de oro la noche yendo a la White Party de Stereo (mi outfit cero ad hoc, porque fui de negro jajaja), donde bailamos toda la noche. Me la pasé perfecto, espero poder asistir a la marcha del próximo año y esta vez llegar al Zócalo. Invitación abierta a fieles y gentiles...

La madrastra

La otra vez vi un capítulo de La Madrastra y comprendí por qué es un éxito de la televisión nacional. Me tocó ver cuando el hijito más pequeño de la casa decide que ya es tiempo de independizarse y se va de la casa para vivir con su esposa, con la cual se ha casado poco antes en secreto, a salvo de las intrigas de la villana de la novela. Todo muy bien, despedidas emotivas, me encantó el close up a la villanísima tía (bueno, aunque alguien les debería decir que Jackeline Andere ya no aguanta un close up) con la cara transformada por la ira y con lágrimas de rabia, con su propia voz en off revelando sus malévolos pensamientos al respecto. La despedida con el papá y la tal María muy buena (ojo remi de mi parte). Después descubrí que medio capítulo se fue en despedidas con cada uno de los personajes que vive en la mansión (como ocho, parece vecindad en las Lomas con tanta promiscuidad). Agotamiento mental pero con la esperanza de otra buena escena.

Después la historia transcurrió entre los pobres de la película. Huicho Domínguez viéndole descaradamente las boobs a la naca-muy-buena-sacada-del-table-y-güera-hasta-que-la-farmacia-quiera de la historia (la cual por cierto solo busca casarse con él por su dinero). Gross. Más gross con sus niños viendo desde la ventana. También comprobé la total nulidad de talento actoral de Sergio Mayer en el papel del hijo interesado de Huicho. Cuando pensé que había visto suficiente, corte a la "noche de bodas" del hijito ahora independiente (el cual al otro día ya hasta casa amueblada tenía). Nononono. El tipo, que es un putín super gremial se ve como sobreponiéndose a su propio miedo de besar a la vieja y diciéndole con voz que pretendía ser cachonda: "Ppoor fffiiiinnnn... nuesstra primmera noche junntosss... nuesstra primmera noche commo mmariddo y mujjeer..." La vieja, como ida (yo creo que le dijeron que tenía que poner cara de virgen y como no sabía pues no se le ocurrió otra). Y luego nooooooooooooooo, corte a LA CAMA. EEEWWWW. Se hubiera visto como violación del pobre wey que no podía disimular su asquito, de no haber sido por la cara de ausente de la vieja todo el tiempo. Literalmente viendo el techo, como diciendo a ver a qué horas acaba esta escena... Hasta el close-up a su lagrimita se vió como más de sufrimiento que de placer y/o alegría. Al otro se le ve más alegría en los ojos en sus diálogos con César Évora, by the way...

Cuando todo acabó me sentí aliviado pero nooo aún seguía más. Escena romántica-cachondona entre Victoria Ruffo y César Évora. MÁS EEEWWWW... Los besos apasionados casi hacían mella en la careta blindada de maquillaje de la Ruffo (weeey tiene una carota inmensa, qué barbara, el departamento de maquillaje se ha de surtir por litro). Y luegooo!!! argh la mano del señor acariciando las mega-gordas y mega-blancas piernas de la Madrastra encarnada en furia seductora... Yo no entiendo. No debe ser la edad, porque que yo recuerde las escenas de cama de La Ojos con Osito-Telch en Mirada de Mujer eran bastante aceptables, tiernas e infinitamente más atrevidas. Pero esto fue realmente asqueroso...

Hoy para completar el task me aventé otro capítulo. Descubrí que metieron a Evelyn, la de BB (la cual por cierto fue en mi prepa) y actúa pésimo la pobre. El otrora también galán BB en inverosímil vendedor de flores (díganme dónde está ese puestito). Los patrocinadores de la telenovela, muy acorde con el reparto madurito, son los medicamentos para el alivio de las almorranas. Otra escena romántica de la Ruffo con el Évora donde este le entrega una cajita blanca muy cuquis con un vestido y le dice que se arregle porque esa noche será "sólo para ellos". Si yo tenía la vaga esperanza de ver a María en un vestido impresionante, PELADILLA. Weeey, ¿¿a quién se le ocurre embutir a la ya entrada-en-carnes-tirándole-a-gorda de la Ruffo en un vestido negro FLOREADO??. Nononono, fatal. Ah y luego la escena surrealista cuando él todo galán le dice "bailamos?" y ella cual damisela virgen, "encantada". En menos de que uno pudiera decir Xiloproct, la escena se convirtió en un escenario pseudo-pop estiloSiempre en Domingo con luces, hielo seco y toda la cosa. Yo todavía no acababa de reponerme del shock por el impacto visual de tan mal gusto, cuando de la escalera fue bajando Laura Pausini cantando su single del momento. Al fondo, un pianista. No comments.

Así, les digo que comprendo el éxito de tal refrito. Tiene todos los elementos para ser el hit: argumento cursi y lleno de intrigas, muchísimos personajes con miles de pedos personales entrelazados, resentimiento social, la historia de la cenicienta incrustrado (en este caso una cenicienta madurona y que en vez de revolcarse en cenizas se revolcó en su catre de la cárcel), galanes y galanas plásticos y prefabricados, un montón de personajes pintorescos y muchos de ellos con alguna incapacidad (by the way, me pareció muy bien Patricia Reyes Espíndola en su papel de mudita y me quedé con ganas de ver a Denise y por supuesto a La Tigresa en el papel de La Duquesa) y, para rematar, escenas de cama "atrevidas" de muy mal gusto. Todo esto metido con desfachatez en un guión que tiene como principal premisa que el público está bien pendejo.

En fin, olviden conmigo la triste realidad del país y comenten conmigo su telenovela favorita La Madrastra...

Recuentos

Hace tiempo que no escribo nada aquí y no es por falta de inspiración. Ya son muchas las veces en las que me he sentado frente a esta compu bautizada cursilonamente (no revelaré su apelativo), escrito un título y desistir después de dos párrafos. Y tampoco es que no hayan pasado cosas en mi vida. Será mas bien que me gusta escribir sobre cosas que ya procesé o por lo menos -remitiendome a mi primer post- encontrado la pregunta correcta.

No han faltado las experiencias vitales (ya corté), las anécdotas chistosas (esas nunca faltan en mi vida) ni las noches surrealistas. Ha habido muchos chismecillos too. He aquí que haré un rápido y superficial recuento de algunas de esas cosillas sucedidas pero no contadas.

Parece que mi proceso de terminar, paradójicamente, no ha terminado. Me encuentro nuevamente ante una promesa dada de reconsiderar todo el asunto. Y eso es difícil, pues una vez que uno considera finalizado un asunto, el hecho de reconsiderarlo nuevamente requiere remover toda aquella estructura de hechos tanto factuales, psicológicos y sentimentales que nos llevaron a una decisión. Y también requiere mucha energía y disciplina. En corto, es difícil. Más aún cuando la decisión no te afecta exclusivamente a tí, sino a otra persona también. Pero dentro de todo estoy tranquilo y en paz.

¿Qué decir de la política? La democracia a la mexicana me parece cada vez más un circo de varias pistas, las cuales se multiplican conforme nos acercamos a fechas electorales. Ver las noticias es como ver el resumen de BB o la versión gubernamental de Con Todo, no les parece?

¿Alguna vez les han contado un secreto de esos que SE MUEREN por revelar? A mí me acaba de pasar. Ante aquellos no enterados uno se convierte en un maestro ansioso de compartir su sabiduría con los neófitos y gentiles. ¿Y qué tal esa ansia para comentar el punto en todos sus detalles? Son como cosquillitas en los brazos. Ahora entiendo perfecto a aquel peluquero mitológico que no podía aguantar las ganas de contar el chisme de que el Rey Midas tenía orejas de burro y tuvo que hacer un hoyo en la tierra para gritarlo. Que luego las chismosas cañitas le hayan contado a todo el pueblo ya no era su pedo... Pero no es lo mismo, oye. Uno no puede comentar sabrosamente el punto con la naturaleza... Jajajaja y no, no diré nada.

Ah por cierto, quiero aprovechar para felicitar a mi amiga Azu que se va a Londres becadísima, a mi amiga Arelux que pronto me hará tío, a mi amiga Liz que acaba de ser su cumple y se fue a Chicago al concierto de U2 (gracias por la playerita amiga, ha sido muuy chuleada), a mi amiga Andra que se me va a París y a mi hermanito Lalochis que se va a Alemania. Felicidades a los que (por fin!!) acabaron la carrera: a mi amiga Carito y a Zairuchis que en este momento se encuentra en las Germanias con su adorado Andy. Felicidades a mi amiga Mary por su nuevo cochecito: el pollo!!! (aún espero el remojón, eh?). Felicitaciones a las que se casan: Karlita, Piñis (ya quiero ver el anillo!!!) y mi hermana. Ánimo a las que aún esperan el anillo (ni modo chicas, manicure cada semana). A los que viajan, espero que se acuerden de mí en el shopping, que conste... Gracias a los que me felicitaron el pasado 19 de junio (blush) y felicitaciones a todas las mamás y mamacitas.

Pues eso es todo por lo pronto, ya sólo me queda comentarles que esto de la sequía es duro... Cada vez comprendo más a Hectorín, jajaja. Igual y la solución es entrar a un chat y buscar a alguien aunque aún no me decido de caer a tal nivel. Ya les contaré... Ah! Y gracias a Dios que es viernes... Saludos a todos.

Sexo, pudor y lágrimas

"Había descubierto fascinada, estremecida de placer y de
miedo, que todos los libros del mundo hablaban de ella."
La Reina del Sur

Cuando uno está en cierta onda mental, por lo general el Universo nos refleja esa idea de mil maneras. Puede ser simple, como cuando uno desea algo y parece que todo nos lo recuerda. También puede ser muy complejo, como cuando uno está en un proceso mental determinado y nos llegan “señales” o casualidades que nos ayudan a comprender mejor y a tomar decisiones fundamentales.

Y con ninguna otra cosa sucede esto tanto que con el arte. Cuando leemos un libro, cuando vemos una película o vemos un cuadro, lo comprendemos con los ojos de nuestro “momento” mental. De repente, entendemos a profundidad la letra de esa canción que siempre nos pareció tan equis, y que ahora nos llega como un relámpago en nuestras entrañas. Es como si de pronto, cada obra de arte nos hablara de nosotros mismos. A veces no siento, me siento tan frío y no estoy, a veces me ausento de mis sentimientos...

Acabo de ver Sexo, pudor y lágrimas y creo que nunca me había compenetrado tanto en la historia, las frases y los personajes. Bueno, nunca la había visto después de haberme peleado con el galán. Y tampoco sabía que el director-escritor-guionista era del gremio, lo cual es cierto si mi radar no me falla vía DVD (ah! es que también vi el “behind scenes”). Esto explicaría mucho de las “reveladoras subtramas” y claves de la película absolutamente gremiales.

El miedo a crecer de Tomás, el pudor sexual y sentimental de Carlos, la promiscuidad de la mitad de los personajes, los complejos de María, la superficialidad de Miguel y Andrea y el generalizado miedo a amar de todos fueron durante el tiempo de la peli, mis problemas. Comprendí, como Tomás, que para amar es necesario abrirse y sentirse vulnerable. Si no, simplemente “no pasa nada”. Y luego sonrío, recuerdo y me aferro a vivir… La necesidad de intelectualizar y hacerse la fuerte de María fue por un momento la mía propia, mi dificultad para compartir mis sentimientos con los demás. Y también compartí el vacío que queda en Miguel y en Tomás después de buscar en el simple sexo eso que no puede hallarse allí. Pero es que todavía no encuentro, lo que en mí sería normal para darte mucho más y entregarme por completo...

Y es que yo digo que en estas cosas del amor todo es subjetivo. Y quién me diga lo contrario perdón, pero está pendejo. La Mamá tiene razón: Nadie escarmienta en cabeza ajena, mhijo. Nadie puede vivir por ti, pues y menos ver las cosas como tú las ves. Y es que gran parte de una relación es eso, el intentar asomarse a la cabeza del otro e intentar ver de un vistazo eso que no sabemos. Y luego pretender que sabemos. Como primer paso al menos. Como diría Erich Fromm, uno cree que conoce al otro perfecto, pero eso es sólo una ilusión. Me quieres ver grande, a pesar de lo débil que soy y si llego hasta el fondo, me sacas de nuevo... A eso hay que sumar la deformación de la realidad que cada uno elabora en su propia psique, esa alquimia mental que nos hace ver la vida de una manera particular, nuestra. Al final de este largo camino, descubrimos que ni así podemos hacer lo esencial, que es encontrar la salida a nuestra separatividad, la cual, si hacemos caso nuevamente a Fromm, es la fuente de toda angustia desde el nacer. Yes, we´re fucked.

Pero parece haber esperanza, apelo al impulso vital del que hablaba Freud. Ese que me hizo en un momento de gran actividad bioquímica y psíquica tener visiones de todos los momentos felices que me faltaban por vivir. Ese impulso que me hizo brincar de la cama, tomar el celular y mandar el mensajito salvador de mi vida amorosa: “Amor perdóname, soy un tonto”. Y que al mismo tiempo, in the name of Love, hizo al cerebro bloquear todos aquellos pensamientos independentistas tipo “wey, estás seguro?”, “de arrastradín, que no?” y “si tú no tuviste la culpa”. Por eso me quedo, me aferro y te quiero… Ese impulso de vida que, entre otras cosas, hará que en el concierto de Juanga no me lleguen tanto las canciones… Yo no nací para amar, nadie nació para mí...

Por lo pronto aún no encuentro ese algo que en mí sería normal para dar mucho más y entregarme por completo. ¿Sexo, pudor o lágrimas? Me da igual...

Contradictory mood

No sé qué pensar ni cómo estar. Por un lado creo que nuestro ranchero y gerente por fin pensó claro al "renunciar" a Macedo de la Concha y mandar una iniciativa de ley para que los individuos en proceso de juicio conserven sus derechos. Cuando lo leí esta mañana me sentí muy feliz, eufórico. Pensé que por fin avanzaba nuestro país. Que por fin veíamos claro.
Por otro lado, el camino queda abierto para que el Peje ocupe la silla presidencial. Cuando, momentos después de mi falaz arrebato de alegría reflexioné en esto, me dió un ligero retortijón (bueno, debo confesar que esto fue acentuado por el hecho de que La Jefa [la cual al parecer hoy tomó anfetaminas y dejó su tratamiento hormonal] con su olor a viejita se apareció y comenzó a dictar frenéticas y confusas órdenes).
Finalmente, cuando pensé que después de todo este performance político quedamos casi igual que al principio, que no hemos avanzado en lo importante, ya no supe que pensar...
Ahora comprendo a los maníaco-depresivos bajo medicamento. Y no me hizo falta nada más que ser mexicano y vivir en México.

Del desafuero, el Peje y otros males o Ya estoy harto de lo mismo

Desde hace tiempo quería escribir un post referente al desafuero y al Peje pero lo fui dejando. Quizá fue resistencia a un asunto que poco a poco se fue colando en mi vida y que de entrada me revolvía las entrañas estilo la Shu cuando sus antenitas de vinil le avisan que alguien está discriminando. Y es que no puedo prender la tele, abrir el periódico, ver las noticias internacionales sin que aparezcan asuntos relacionados. Veo espectaculares, propaganda de diputados locales, artistas haciendo declaraciones, carteles. El tema sale hasta en mis conversaciones telefónicas y en mis cafés. Algunos de mis vecinos tienen carteles pegados en sus puertas y hay coches circulando con el mismo letrerito. Afortunadamente aún no he ido a un antro en donde se hable del desafuero, ya sería el colmo, pero temo que el momento llegue. Es más, hasta sentí una especie de placer morboso al imaginar la cara del Peje al ver su desencanto cuando los titulares del día en que se llevó al cabo la primera votación se los llevó la muerte del Papa.

Y miren que estoy totalmente en contra del desafuero. Me parece una cosa sacada del México oscuro, aquél del priísmo aberrante, que a su vez ha hecho salir todos esos fantasmas guardados durante este tiempo (ahora me parece tan corto) en una caja de Pandora política: los acarreos masivos, las leyes sirviendo a los intereses de unos pocos, los "donativos" a fuerzas y la total negación de lo evidente por parte de los involucrados. Y es que en esta historia no parece haber ni buenos ni villanos, toda la clase política parece embarrada por este asunto. El desafuero es, en pocas palabras, una mamada.

Sin embargo, no estoy a favor del Peje. Debo confesar que antes me era muy simpático, me parecía un lucero en nuestro siempre oscuro horizonte izquierdista. Poco a poco me fue pareciendo extraño, oscuro. Recuerdo que la primera vez que se negó a contestar a los reporteros con la frase "lo que diga mi dedito" me pareció genial. A la segunda vez dije qué le pasa a este tonto. Fue la primera señal (para mí, quiero decir). Su plan de gobierno que pretende recuperar el México de los años 70 me parece absurdo, desfasado y anacrónico. Y ya ni quiero hablar del populismo oportunista (si es que hay otra clase de populismo).

Lo peor es que creo que acabará en la cárcel y los que quieren destruirlo lo acabarán favoreciendo, por lo que creo optarán por la vía de la negociación. Esas negociaciones a puerta cerrada que históricamente han dirigido a nuestro país en lugar de la democracia. Pienso que la pregunta importante es si todo este performance político traerá algo bueno al país. Por lo pronto la Bolsa de Valores baja y sube al compás marcado por este suceso y se comenta la probabilidad de que un nuevo crimen político se sume a nuestro (sucio) historial acumulado.

Quisiera creer en el Peje como una oportunidad valiosa, como un político comprometido con nuestro país. Pero no puedo, me resisto, la intuición me marca el sentido contrario. Tal vez me equivoque, y ojalá así sea pero mientras tanto temo por mi país. Un país en el que los políticos anteponen sus intereses personales y de grupo al bien general. Un país en el que las leyes se usan a discreción. Un país en el que lo importante se relega en aras de lo coyuntural y de la oportunidad.

Esto no pretende ser más que un ejercicio catárquico, antes que de análisis. Algo así como contar una vez más algo que quieres olvidar. Lo peor es sentir que apenas empieza...

El Friend happy, el Mini-friend entusiasta y un alcoholímetro

Sábado en la noche, regresando de la fiesta de Ginis (por donde el diablo botó la tanga y no regresó por ella). Hectorín y yo circulando por la condesa hacia la casa de Rodrigo. Justo en la esquina antes de llegar, un alcoholímetro. Intento torpe de evasión, pero demasiado tarde. Tenía tres y medio tequilas en mi haber por lo cual no me estresé demasiado, aunque uno no deja de sentir cierto miedillo, sobre todo después de haber sentido cierto mareo durante la parada obligada en el Oxxo. Me obligué a recordar que la última vez que pasé por el alcoholímetro había tomado como siete cervezas, un vodka tonic y tres tequilas y lo aprobé (de milagro). El doctor se presenta.
-¿Ha ingerido bebidas alcohólicas el día de hoy?
-Sí.
-¿Cuántas copas tomó?
-Dos tequilas.
-¿Hace cuánto tiempo?
-Pues... hace cómo dos horas, no friend? (buscando el apoyo moral). Sí, hace como dos horas...
-¿Qué coche trae?
¡¡¿¿¿QUIÉN PREGUNTA ESO???!! Cara de desconcierto...
-No sé (weeeeeey, quién no sabe qué coche maneja?? Un pedo o alguien que no sabe NADA de coches, como yo). Es que este no es mi coche, sabe?... Es el de mi hermana!...
-Ay friend (cara de hel-lo-o), ¿cómo que no sabes? ¡¡TRAES UN STRATUS!!
En ese momento pensé que el pedo NO ERA YO.
-¿Cóomo wey?
-Ah no! Estee, traes un, estee...
-Bájese por favor.
Madres. Me bajo del coche, recargándome en el cofre para evitar cualquier bamboleo revelador (precaución inútil, pues te bambolees o no, la maquinita es la que manda).
-Esta es una boquilla nueva, se utiliza una diferente para cada conductor, bla, bla, bla.
En el ínter, Hrín ya junto a mí muy atento al procedimiento. Pregunta:
-¿Y de cuánto es el límite permitido?
-De 0.4
Por qué no, yo le cuento que la última vez que me pararon marcó 0.38. "!Ah muy bien!", dice el doctor. No nos quedó claro si aprobaba que manejaba casi en estado de ebriedad o si nos daba el avión...
-Tome aire y sople de manera continua hasta que yo le indique.
Comienzo a soplar hasta que suena un bip. Los numeritos suben lentamente y para mi sorpresa y alivio, se detienen en 0.1
-0.1 Puede irs...
-¡¡AAY!!... ¿¿ME LO PUEDE HACER A MÍ TAMBIÉN?? (El Hrín todo entusiasta y con cara de estar ante una atracción del Museo del Papalote)
-"¡NO!", responde el doctor, da media vuelta y se va...

Ya en el coche:
-¿Quién, wey? ¿Quién?

Es la primavera! o Apología del calor

El manual de Carreño señala que las conversaciones que versen sobre el clima son adecuadas con cualquier interlocutor y casi en cualquier momento. Y es chistoso que este tema muy comúnmente conduce al tópico de que si uno prefiere el frío al calor o viceversa. Más chistoso aún que en estos coloquios los defensores del frío repiten exactamente los mismas lugares comunes! V.g: "con el frío me pongo una chamarra y se me quita, con el calor aunque me desvista lo sigo sintiendo"; "el calor me atonta"; "si hace mucho calor no me dan ganas de hacer nada", etc. Siento que para defender al calor existen muchas más razones.

Mientras escribo esto estoy con las ventanas abiertas, el ventilador a todo lo que da, bebiendo un vaso gigantesco de agua con hielos (o debo decir hielo con agua) y comiendo un plato de sandía previamente guardada en el refri. Y soy feliz. Debido al cambio de horario y al calor, se me ha hecho súper difícil conciliar el sueño toda esta semana (a lo cual se debe mi aspecto y actitud de zombie), pero no me importa. Con el calor me dan ganas de hacer mil cosas, no me cuesta trabajo levantarme temprano (el calor hace que salte de la cama a la ducha), me dan ganas de hacer ejercicio (ya hasta me compré un nuevo aparatillo de abdominales) y bueno, hasta lavar mi coche me parece una tarea agradable (lo cual me parecería una aberración el resto del año).

Me gusta no pensar en qué sweater, chamarra, bufanda, etc. combinan con el outfit del día y entre sí mutuamente. Dos sweaters ligeros con los colores de la temporada en el coche te quitan de apuros. Me encanta cómo se ven las mujeres con falda. Me encanta caminar en la noche con alguien o con mi Sabrina (mi perra) en playera. Me encanta ir a la playa. Me gusta dormir con la ventana abierta y ver el cielo y sentir la brisa nocturna. Me gusta ir de antro y no tener que pagar la cuota del guardarropa. Me gusta salirme de bañar a cualquier hora del día sin pensar con angustia en el shock térmico al salir a vestirme (peor si se me olvidó prender el calentador antes de meterme al baño!). Mis plantitas crecen y yo tomo más agua (una escultura no se hace en un día). También adoro el horario de verano! Me encanta estar en la terraza de un café a las 8 y media de la noche y que aún haya luz. Además, con más luz como que la gente está de mejor humor y, sobre todo, menos entumida y más ligera de ropas (yummi...) Bueno, si hasta es de público conocimiento que con el calorcito hasta todos andamos un poquito más hornies, por lo que las probabilidades de salir de la sequía (aquellos que se encuentren en ella) o dar alegrías adicionales a nuestros días son mayores...

Esta es una invitación a compartir esta alegría o, por el contrario, a buscar razones más creativas para defender el frío. Y todo esto con el plus adicional de que en dichas conversaciones, pocas veces se entra en polémica. El respeto por el termostato personal de los demás impera. Carreño lo aprobaría...

La muerte del Papa

No saben cómo me deprimí el viernes con el Papa muriendo. Aún no sé que me deprimió más: la muerte inminente de una persona que he admirado desde siempre o el amarillismo furioso y la ostentación pública del sufrimiento. No sé cuántas veces ví las últimas apariciones públicas del Santo Padre y fue patético, morboso y horrible. Lo peor fue que no pude despegarme del televisor en toda la tarde. Con el tiempo superé la aversión que me provocaba el ver el encabezado de CNN: "La agonía del Papa". Ni siquiera salí, como era mi plan.

Es curioso ver como la postura ante un personaje como el Santo Padre siempre puede ser motivo de controversia. Aún recuerdo cuando estaba leyendo el último libro del Papa, "Levantaos, vamos!", y un niño del Colmex me preguntó que por qué leía eso. Yo le contesté que porque consideraba que el Papa era un personaje global y que siempre sería interesante ver lo que tiene que decir, sumado a que siempre lo había admirado. Me miró sin poder creerlo y se fue, para regresar un minuto después: "¿es en serio lo que dijiste?" Yo: "Claro, puedes o no estar de acuerdo con su postura pero no puedes dejar de reconocer que es una persona sumamente inteligente y, a mi modo muy particular de ver, bastante maquiavélico en materia política". Otra vez me miró como si le hubiera dicho que me iba a operar para tener bubis y me dijo: "¡¿cómo puedes admirar a alguien que apoyó regímenes militares?!". No supe que decir no tanto por la falta de argumentos sino por la expresión de su rostro de completa consternación-casi-asco por mi aseveración.

El libro no fue lo que yo esperaba --una excelsa autobiografía vista al final de su vida-- sino un llamado al apostolado. Equis. Lo que me dejó en claro es que hacer la declaración de que uno admira al Papa puede hacerte perder tu reputación en ciertos círculos. Y es que no se trata de apoyar o no regímenes militares, de contribuir o no a la caída del muro de Berlin y/o regímenes comunistas o de haber sido un hábil mediador en conflictos internacionales. No, cualquier personaje histórico o actual puede hacer eso y ser admirado sin provocar levantamientos de cejas. El punto medular es que el Papa es el jerarca de nada menos que la Iglesia Católica. Así que la opinión mucho depende de la relación de cada persona con y su perspectiva de esta institución. Me quedó claro que en ese tema tenía que escoger muy bien a mis interlocutores.

A pesar del vacío que considero deja Juan Pablo II, no puedo dejar de sentir emoción ante la elección de un nuevo Papa. ¿Cómo terminará la elección en el contexto de la lucha entre las dos corrientes actuales de la iglesia: liberales vs conservadores? Algunos de los temas centrales de esta discusión parecen ser el papel de la mujer dentro de la Iglesia, el celibato sacerdotal y las bodas entre homosexuales. Claro que aunque se elija a un Papa liberal, las expectativas de cambios con respecto a estos asuntos no pueden ser mas que moderadas, pero me daría gusto que se diera un paso en dirección opuesta a la que hasta ahora se ha mantenido.

Finalmente, ¿creen que alguno de los "papabili" desee realmente ser Papa? Yo lo concedo como secreto oculto del corazón pero, para empezar, las responsabilidades y el trabajo son durísimos. Además, después de Juan Pablo II, lo más seguro es que, por lo menos al principio, la triple corona le quede grande a cualquiera. We'll see...

Poll: Los breaks

Busco su opinión, que me cuenten su experiencia. ¿Sirven los breaks en una relación??? Sí?, no?, bajo qué condiciones?. Help!

"Oyes ira", o de lo naco

"No podría definirla con exactitud pero la reconozco cuando la veo". Esta frase puede aplicarse tanto a la pornografía como a la naquez. Y es que es realmente difícil poner las características de lo naco en palabras. Y también sucede que la misma palabra, aún teniendo el mismo significado, puede tener distintas connotaciones. Por ejemplo, no es lo mismo que a tu amigo o amiga le digas "eres un(a) naco(a)", que uses el mismo término para referirte a las características físicas y/o socioeconómicas de otra persona. Pero pensemos: ¿Cuál es la fuente de donde lo naco emana?

Tomando una perspectiva realista (y un poco cínica a decir verdad), la falta de oportunidades parece ser la fuente primordial de lo naco. Calificamos como naco la falta de gusto en el vestir y en todos los ámbitos de la vida, la incorrección en el hablar y en el escribir, la carencia de cultura, la mala educación, lo grosero, lo cursi (entendido como lo que pretende ser de buen gusto sin serlo), lo wannabe, la farolez y, en general, la falta de refinamiento. En este sentido, gran parte de la población es naco no porque quiera, sino porque no le queda de otra. Carece de las oportunidades de educación, información, tiempo de ocio y condiciones de vida que le permita reflexionar sobre refinamientos más allá de las necesidades básicas. Y es también de donde surge el lado oscuro de calificar la naquez, donde los prejuicios sociales y racistas determinan tal condición sin que el individuo calificador se tome un momento para ponerse en los zapatos (también nacos a su parecer) del ser al que cataloga como naco.

¿Pero qué pasa cuándo las condiciones que determinan lo naco se presentan en alguien no falto de oportunidades? Alguien con acceso a la educación e información, con un nivel socioeconómico que le permita ir y ver más allá del resto de la población y que presente conductas sociales inaceptables como hablar incorrectamente, vestirse mal, farolear para impresionar o ser un patán al volante o con los que considera sus inferiores. Entonces podríamos decir (en condiciones no tan subjetivas como el gusto en el vestir que miren que hay gustos para todo) que la naquez emana de un estado mental de no superación y patanez. Y aún aquí tendríamos que ver el papel que ejercen los prejuicios para calificar o no de nacos a estos individuos. Pensemos en el típico o típica niño(a) que cumple con todas las convenciones sociales esperadas en su medio y está a la vanguardia en el vestir pero que no ve más allá de su pequeño mundo/burbuja. No se interesa por los museos y no oye más allá de la música de moda (primordialmente pop, locual paradójicamente significa popular). Es un patán o patana con todo aquel que no considera su igual y jamás lee un periódico. Tal individuo cumple con las condiciones de naquez mental pero no se le califica como naco, sino como la definición de su contrario, lo fresa. Entonces surge aquí un punto interesante.

Se califica de naco lo diferente, la otredad, aquello a lo cual no pertenecemos o no aceptamos. Es una forma de calificar al otro para diferenciarnos, para hacernos sentir mejores personas, más educadas, refinadas, informadas y definitivamente con mejor gusto y más a la moda. Calificar al otro como naco es reafirmar nuestro yo, nuestra identidad de persona "mejor que los demás" y, por qué no? también reafirmar nuestro sentido de identidad al grupo social al que pertenecemos. Es también elevarnos por encima de aquél al cual descalificamos poniendo una etiqueta indeseable. No es muy diferente de cualquier criterio racista (los cuales misteriosamente tienen fuertes vínculos con lo naco), tipo Alemania nazista, o religioso para desprestigiar la otredad.

Desde una perspectiva individual, podriamos decir que una persona con una autoestima sana no dice de otro "es un naco". Pero finalmente entran otros factores, como la costumbre y el consenso y presión sociales. A lo mejor no necesito decirle al otro que es un naco, pero como todos lo hacen pues yo también. No lo pienso, simplemente lo hago. Aquí existe una solución, que es el traer a la conciencia las implicaciones de la discriminación por lo naco; reflexionar un poco sobre las causas y efectos tanto en nuestro interior como en nuestro entorno de dicha conducta.

Este análisis no tiene otro objetivo que el ser un ejercicio divertido de escritura y por supuesto, no pretende ser un análisis exhaustivo de las causas y consecuencias de la naquez (¡podría escribirse un libro!). También puede ser tomado como una invitación a la reflexión (¿por qué no?) sobre el uso de otras frases prejuiciosas como por ejemplo "fulanita es una puta". Ah! y por supuesto, también una invitación para sus comments, opiniones y ampliaciones. Así que no sean nacos y escriban...

Agradezco a mis amigos Shu, Moni y Hectorín la inspiración proporcionada para este post.

Ah, quieren chismes?? o Zipolite's nights...

Pues gracias a su retroalimentación me entero que el chisme es lo que vende. Comenzaré contándoles uno en el cual un protagonista es justamente quien hace la petición: mi querido amigo Hectorín. Como algunos saben, Hrín y yo nos acabamos de ir de vacaciones 10 días a la hermosa playa de Zipolite. Todo muy cool, pero les contaré en especial una noche loca...

El inicio de una noche loca o Gringo viejo (y solitario)
Todo comenzó cuando nos preparamos para ir al cumpleaños de Erick, un amigo del Panzón que trabaja en un hotel de allá. Todos cuquis caminando por la playa cuando ¡oh triste destino! Por qué no, nos encontramos a Brian, un gringo medio insoportable (que aquí entre nos parece que quería con Hrín a pesar de tener a su marido cincuentón) con unos red lips tatuados en su trasero (ah! porque otra noche hasta nos lo enseño, iuugh) que nos había invitado a una fiesta en su penthouse esa noche (en la cual al parecer éramos los únicos invitados) y pues nos hizo confirmarle nuestra asistencia.
Fiesta, medio aburrida de no ser porque nosotros estábamos allí para alegrarla, y después nos fuimos a La Puesta, la ÚNICA disco (sí, disco, porque ni a antro llega) del lugar. Obvio de la fiesta del gringo ya ni hablamos.

Tea-quila with the Mad Hatter o Clase de eructos en Wonderland
Le digo al Chiquis "wey, vamos al cuarto por cigarros y tomarnos unos tequilawers para ambientarnos". Llegamos, yo no podía tomar rápido el tequila con squirt y Hrín (que en las vacaciones le dio por sacar su lado buga) intentó darme un curso intensivo de eructos. SÍ, ASÍ COMO LO LEEN, DE E-RUC-TOS. Mientras yo intentaba no vomitar al tratar de eructar, Hrín perfeccionó su técnica a tal grado que fue capaz de eructar al mismo tiempo que le jalaba el dedo. Surreal. Me sentía como la educada Alicia con el Sombrerero Loco atacado de risa. Regresamos al lugar con eructos como sonido ambiental.

Britney, ¿dónde estás? o El poder del culo
En la disco todo muy bien, yo en gran plática con Javier, un pelón cuarentón del gremio que me contó su vida amorosa y Magdiel, un guapo buga mientras H ya bastante happy en gran plática con la gringa más aburrida del mundo referente a las relaciones políticas y comerciales México-EEUU-Canadá (quién habla de esos temas en la PLA-YA???) cuando --ya regando el tepache--, Hrín empezó a extrañar a Britney Spears y a hacer el paso hamster por todo el lugar. Después de nuestro intento por gozar de los ritmos tropicales con unas ¿bellezas? nativas (nosotros sacando viejas a bailar??) que no daban una en cuestión de ritmo, pues no faltó el ya tácito "Báilame friend, seremos la sensación del antro", es decir, fuimos la sensación de la pista. Lo chistoso era que al empezar cada pieza movidona el Chiquis aventaba sus chanclas al azar y después de cada bailongo se la pasaba buscándolas por todos lados.
Ya Hrín más pedales pues ya no se preocupaba por el qué dirán y ahi lo tienen haciendo bailes sensuales a Erick, el cual por cierto casi lo madrea cuando Hrín en su peda le dió un cachetadón jajajaja de no ser por Magdiel que le agarró el brazo. Picado Hrín del desaire hecho a su afamado trasero procedió a gritar en medio del lugar (dijo muchas cosas jajaja pero mejor no repetiré dichas procacidades aquí) VEEAN EL PODEER DE MI CUULOOOOOOOOO!!!!! Y madres! Imaginen una mesa de Corona moviéndose al ritmo de la cama del exorcista con cascos de chelas volando y un enorme culo violento como causa de su zangoloteo. Todos reían. Yo hubiera debido. Desafortunadamente no podía sino pensar, hipnotizado ante la escena: "Ay Dios mío, este es mi amigo..."

Regreso a Roca Blanca o ¿Quieres que te exprima, friend?
Después de más chupe, baile y plática, emprendimos la retirada, la cual fue haciendo eses por la única calle empedrada de Zipolite. Yo sólo alcancé a acomodar a Hrín ante la diosa blanca de porcelana, lavarme los dientes, oír el agua corriendo de la regadera y a decir somnoliento desde mi cama: "Quieres que te exprima, friend?". Entre sueños, oía arcadas sonoras que debían oírse por todo el hotel (llamado Roca Blanca). Mi mente decía: "levántate a ayudarlo". ¿Mi cuerpo? No obedeció...

Dedicado a uno de mis mejores amigos, con el cual he pasado momentos inolvidables. Te quiero friend.

El buen preguntar

Se dice que lo verdaderamente importante cuándo se quiere solucionar un problema es encontrar la pregunta correcta. Y esto es tanto más importante cuando se trata de solucionar una cuestión existencial o profunda. Así que la pregunta de hoy es: ¿Cómo comenzar un blog? Lo padre del asunto es que en la pregunta misma estaba la respuesta...
A lo largo de mi vida he descubierto que me gustan los caminos, pero disfruto más los senderos. Que me gusta más la sorpresa que la certeza. Y también que me gustan más las preguntas que las respuestas...
He aquí una invitación a preguntar conmigo.