ODSKAN o DEL HÉROE ADOLESCENTE ATORMENTADO

Ayer en la noche vi Odskan [que creo significa "Maldad"], esta película sueca que tanto me habían recomendado pero no había podido ver. Descubrí que mi hermano la tenía y bueno, les tengo que contar que me encantó. La historia es un lugar común, es la historia del típico adolescente de 16 años maltratado por su padrastro, por lo que obviamente es un violento en la escuela y ya no tiene lugar en las escuelas públicas. Su madre tiene que vender cosas para meterlo en un internado súper nice pero donde la disciplina está a cargo de los alumnos mayores, que son unos manchados y violentos de lo peor. Obvio él es el rebelde que no se somete a esta autoridad y es el héroe que hace frente a este sistema.

Lo padre de la historia es que, a través de una trama, para mi gusto no tan original, el director nos conduce a asuntos más profundos y conmovedores. Muy recomendable para entes que como a mí, les guste llorar con las pelis. A pesar de que el protagonista no habla mucho, es chido como a través de su actuación uno se adentra en su psicología, drama, móviles y personalidad. La bonita amistad con el ñoño de la escuela y su lealtad es algo entrañable y conmovedor y por supuesto nos remite a James Dean y Sal Mineo en Rebelde sin causa. La película en general te transporta a tus años adolescentes y a los valores y fuertes sentimientos que tienes a esa edad.

Además es de esas películas en las que disfrutas todo: la trama, amas al protagonista, odias a los antagonistas, hay romance prohibido, valentía, heroísmo, sangre, sentimientos intensos y, por supuesto, un final feliz y catárquico. Las imágenes son frescas y atractivas y el protagonista no es guapo, sale de esa categoría para instalarse en bello, es muy agradable verlo todo el tiempo. BTW también el antagónico es un tipo muy alto y guapo, aunque al final lo termines odiando y hasta lo veas ya no tan atractivo, la verdad. La música es algo, ah! delicioso.

En español se llama "Sólo contra sí mismo" y me pareció un buen título considerando que la historia se basa en un best seller que fue una autobiografía [aunque tal vez la adaptación les quedó poco creíble], pues el chavito se va descubriendo a sí mismo, a través del dolor y la violencia que vive, venciendo sus miedos y aprendiendo a controlarse. Lo padre y conmovedor del personaje es descubrir al adolescente sediento de ternura y con mucho amor para dar, pero atrapado entre la violencia, la tristeza, la soledad y la imagen de rudo y violento. Me encantó la parte cuando su amigo ñoño le pide que le enseñe a pelear y él le dice: "Eso no se puede aprender. Es una manera de pensar."

PALABRAS PARA UN DÍA DE CAMPO

Poema de Enzia Verduchi

Para Coral Bracho.

No conocimos la experiencia de un mantel
a cuadros sobre la hierba, no presenciamos
la huida de un sombrero de paja con el viento.
Quizás segar el campo hubiera sido útil
como importante es para las mujeres
lavar la ropa juntas, contarse anécdotas
que jamás sucedieron.
No existió tiempo, el necesario,
para la contemplación.
Demasiados acres nos alejaron
de la ilusión posible, del paso
de la hormiga por la pierna.

Y yo, nostálgico y agradecido, lo dedico a JAV.

EL VIOLÍN & LOST IN TRANSLATION: EN LA OPINIÓN DEL FRIEND

Ayer por fin ví El violín y la verdad es que no acabo de entender porqué causó tanto alboroto en Europa. Sí, la actuación del señor es muy buena, sobre todo considerando que en su vida había actuado. Te transmite una honestidad, una sinceridad, una dignidad que te toca el corazón e impresiona. Sí, la fotografía es excelente. ¿Pero la historia? La historia, en mi opinión, no es muy buena. No es emocionante-conmovedora-sorprendente o algo parecido. Es una historia equis. Me queda la impresión de que los franceses la adoraron por esta obsesión que tienen por los movimientos armados campesinos, pero sólo por eso. En términos generales, la película me pareció buena pero repito, realmente no comprendo por qué causó tanta fascinación y ruido mediático en algunos festivales.

Ayer también ví Lost in Translation y la verdad es que, como saben, estaba muy motivado y con altas expectativas acerca de ella. La impresión que me causó es que, cuando iba a la mitad, ya estaba diciendo: yaaaa que ocurra algoooo!!, ya saben? esa impresión que tienen cuando van en la intro de la película pero saben que lo mejor está por venir. Al fin acabó y el climax tal cómo lo esperaba pues nunca llegó. Pero de todas maneras me gustó. Siento que no es tanto lo que cuenta sino lo que te hace imaginar acerca de lo que sienten los personajes. Sofía Coppola te muestra en imágenes lo que otros directores te hacen saber con palabras. Además de algún modo esta historia, este guión, es tan suelto, podríamos decir tan libre, que te fuerza a adentrarte en la historia para entenderla. Esto es, me imaginé perfecto en Tokio en una situación similar. Casi te sientes en esta depresión, en este mood en el que están los personajes, en el que nada te emociona, nada te toca, en este aburrimiento e indiferencia.En esta crisis existencial provocada por ese gran vacío [por esos grandes vacíos] del que no sabes mucho en realidad pero está presente en toda la película, que casi lo puedes tocar [o más bien ver]. Estas dos soledades que se encuentran de una manera imperfecta, casi casual, casi por error. Tokio se convierte en un reflejo de lo que pasa en sus interiores: un lugar que no conocen, que no reconocen, y que de algún modo les es hostil. Un lugar que no comprenden, que es extraño y en el cual se sienten aislados y solos. Pero la culpa no es de Tokio, es de ellos. Ellos están perdidos dentro de sí mismos y, por consiguiente, también perdidos en esa ciudad y en esa cultura. Tokio representa aquello a lo que se enfrentan en su fuero interno.

Su encuentro les hace recordar la Vida, esa que ya no sienten y que dejaron atrás. Y ese instante, esa chispa de luz que constituye su encuentro, a la vez que les da esperanza e impulso para seguir, también podría conducirlos a otra crisis. Pero eso no es problema de la Vida, sino de ellos. Y es que, si la analizamos, su relación [la neta como casi todas las relaciones románticas que vemos en el cine] no tiene futuro. Las palabras que intercambian son muy pocas, uno deduce como están las cosas por las situaciones más que por las palabras. Ellos en realidad no se conocen, no saben nada el uno del otro. Pero intuímos lo que sienten. El encuentro les sirve como un trampolín con el que sorpresivamente se encuentran en su caída libre hacia la nada. Está en ellos aprovecharlo para subir o no hacer nada y dejar que este impulso se acabe por inercia. El encuentro queda atrás en el momento en que se despiden. Lo que está adelante es la vida de cada uno de ellos, el tomar ventaja de esta oportunidad para enfrentarse a sus fantasmas.

SOFÍA COPPOLA: ME DECLARO TU FANZ ABSOLUTO

Me enamoré desde que la ví por primera vez. No, no de Sofía Coppola [juran], sino de Marie Antoinette. Desde que la conseguí en versión pirata la he visto 5 o 6 veces. Hoy sentí algo cercano a un orgasmo en seco cuando la vi disponible para renta en Blockbuster. ¿Es que nunca estuvo en cartelera en México? ¿Tal vez estuvo y yo no me enteré? En todo caso, sueño con algún día verla en pantalla grande. El verla allí me inspiró para rentar The Virgin Suicides, la opera prima que nunca vi. También me encantó. Me encantó poder compartir con Coppola la visión sobre la belleza en el cine. En el behind scenes alguien [creo que su madre] comenta que ella siempre fue una persona muy visual y que su primer película fue la [primer] culminación de esas acendradas artes visuales. Ver Marie Antoinette o Vírgenes Suicidas es ver algo muy bello, visualmente hablando. Encontrar realmente bella una toma en el consultorio de un psiquiatra, en el desorden de un cuarto de unas adolescentes, en un tocador de baño, es algo que realmente me toca, me emociona y me hace ver a la directora hasta guapa.

Y bueno, hablar de Maria Antonieta es, como diría esa homónima mejor conocida como La Mamá, otro boleto. Me encanta. Es mi obsesión del momento y mi lectura del momento es la biografía de esta reina hecha por Sweig [y otras dos más esperan en mi buró]. Lo más pronto posible rentaré Lost in Translation que ya sé que me gustará pues mi madre [ya lo saben, mi cinéfila favorita y casi siempre coincidimos en opiniones] me la recomendó. Por lo pronto, si alguna alma generosa [o interesada y egoísta, no importa], quiere hacerme feliz, me quiere conquistar, quiere obtener algo de mí, me quiere sobornar, comprar mi silencio, me quiere bien, quiere llevarme a la cama, quedar bien conmigo, demostrarme su amistad y aprecio, tener mi gratitud, lograr que me haga un piercing, que le de un masaje, chantajearme u obtener un guagüis, debe saber que para lograr cualquiera de estos objetivos sólo tiene que regalarme el DVD de Marie Antoinette. Seize the chance...

BETTY BOOP SNOW WHITE [video]

Betty Boop es uno de mis cartoons favoritos. Cada episodio era único porque las mejores bandas de jazz participaban en él. A pesar de realizarse en la década de los treinta, díganme por favor si no les parece totalmente sexosa: curvilínea, con ese provocativo liguero y ese caminadito taaaan GENIAL!!. A partir de 1934 fue otra cosa debido a que The Production Code Censorship [la censura en EE. UU.] hizo que le bajaran la falda y ocultara su escotito: de ser una flapper [así como las protagonistas de Chicago, liberadas y jazzeras], se convirtió en una husbandless housewife que vivía con un perrito [*].

Muy en el mood Princesas, X-mas Season y jazzero en el que me encuentro, aquí está este episodio que es una joya. La música, por el legendario Cab Calloway y el total absurdo de la historia y las imágenes, nos hace pensar que qué se fumaban los creativos de esa época. Reinas malvadas que se transforman en dragones porque sí, un carablanca que se transforma en fantasma y que baila igualito a Cab Calloway, un espejo que seguramente no pasaría los estándares politically corrects de los tiempos actuales y espejos que tienen la virtud de transformarlo todo. Un absurdo total, sexoso, un poco racista, loco y con buena música.

[*] [Wikipedia: Betty Boop].

OFFICE AT NIGHT edward hopper

Uno. Ella está vuelta hacia él, pero no lo mira. Tampoco está haciendo nada en realidad. El brazo derecho le cuelga del cajón. ¿Quiere decirle algo? ¿Está pensando si se lo dice o no? O tal vez está pensando qué decirle. En su rostro vemos la lucha interior. Él no la mira. Concentrado, lee una carta. En su escritorio no se ve otra cosa mas que papeles, una lámpara y el teléfono. Ni siquiera una pluma. Él es el jefe. ¿Es que ella está enamorada de él?

Dos. Es de noche y ella tiene una cita. Su jefe no hizo nada durante el día y deja lo urgente para el final. Ella espera junto al archivo, esperando instrucciones. La están esperando. Lo conoció la semana pasada, en una fiesta. Quiere decirle a su jefe que ya tiene que irse, pero no se atreve. El tiempo pasa lento, todos ya se fueron, menos ella, que sigue esperando a su patrón. Sólo necesita una oportunidad para decírselo. Tal vez cuando termine de leer esa carta...

Tres. Ese archivero está en la oficina de él. Su compañero de trabajo. Es de noche, es la ocasión propicia. Toma el papel que tenía reservado y va hacia allá. Él no la mira. Finge leer una carta. La tensión se siente en el ambiente. Él se siente culpable. Culpable por ella, pero también culpable por su esposa y sus hijos. Ella quiere decirle algo, pero no se atreve. Quiere hablarle de lo que pasó, de lo que siente. A la vez sabe que él no quiere hablar, que quiere olvidar. Pero ella necesita decírselo...

El Arte

El arte es,

entre otras cosas,

el poder de

transmutar el dolor

en belleza.

El caballero de la mano en el pecho

Mis hermanos siempre me han dicho que yo hago la misma jetita que este señor (y como soy el "mamoncín" de la familia según...) y la verdad es que me encanta la similitud. Y miren que la moda de la corte de Toledo de esa épco no me disgusta nada. El negro me va muy bien, jajaja. Lo que si no sé si usaban mallitas, porque en ese caso tendría que usar cuatro para que se me viera chamorrín!!

SUEÑOS QUE CAMINAN, SALVATORE FERRAGAMO

El domingo fui a Bellas Artes a ver la exposición "Sueños que caminan, Salvatore Ferragamo". Había muchísima gente, supongo que porque el domingo no cobran y porque ese día se presentaba la ópera Ocaso de los dioses, cuarta parte de la tetralogía de Wagner El anillo del Nibelungo, y todos los asistentes que llegaban temprano mataban el tiempo viendo la exposición (considerando que la obra iba a durar 5 horas y media YO NO HUBIERA LLEGADO TEMPRANO!!) En general odio los museos cuando hay mucha gente pero ya estaba allí y mi molestia terminó en cuanto vi el primer zapato.


¡Qué maravilla! Cada pieza era una obra de arte. Y es que cada zapato reunía los conocimientos de varias disciplinas para su realización. En primer lugar, Ferragamo estudió concienzudamente la anatomía humana y en particular la de los pies, la cual a su parecer era una maquinaria perfecta. En su obra, los que saben ven también influencia de la arquitectura y una de las más completas realizaciones del diseño industrial, donde la excelencia de la hechura artesanal, la innovación en la forma y los materiales, así como la búsqueda de la ergonomía y el comfort, se reúnen para crear algo a lo que a veces no damos la importancia deseada: zapatos.

Aún recuerdo aquella lejanísima época en la que tenía un par de zapatos negros, otros cafés, unos tenis y unas sandalias (tendría 11 años??). Y en realidad no necesitaba más. Sin embargo, ahora no concibo mi closet sin los múltiples pares que coexisten en él. Debo confesar que en ello pudo haber influido el tener una madre obsesa por los zapatos (en su clóset hemos contado más de cien). ¿Y qué decir de la íntima satisfacción que trae el estrenar zapatos? Uno entiende a Susanita cuando dice "No creo que Associated Press, Reuter o Ansa sepan todavía lo de mis zapatos nuevos". Y los zapatos favoritos... Cuando era un puberto, tenía unas botas negras (marca Perestroika, de Canadá, imagínense) que eran mi hit. Las usaba a diario. Y aún cuando ya estaban muy jodidonas, las seguía utilizando para ir a fiestas y tardeadas (en ese entonces estaba de moda el industrial). Mi mamá intentó deshacerse de ellas infinidad de veces, pero un como sexto sentido me avisaba cuando esto sucedía y allí me tenían hurgando en el bote de basura para rescatarlas. A mí, más que la ropa, los zapatos son los que me traen recuerdos. "Con estos zapatos fue cuando me besé con x...". A veces les hablo: "Se acuerdan cuando fuimos a esas vacaciones? ¿Recuerdan cuando caminamos de madrugada mil kilómetros y nos moríamos de miedo? ¿Se acuerdan que bailamos toda la noche y al final fulanito nos hizo proposiciones indecorosas? ¿Se acuerdan de esa splash party en las que terminaron empapados y los tuve que mandar a hormar y repintar (y que fue la última vez que vimos a sutanito)?

A pesar de que periódicamente me deshago de algunos pares, hay algunos que se salvan de todas las depuraciones y donaciones: me han acompañado en momentos muy importantes de mi vida, como las botitas cafés de ante que ahora sólo uso cuando estoy seguro que no va a llover, que no les va a pasar nada y que nadie las va a pisar (creo que las compré en el 96 imagínense). O los ahora totalmente demodé mocasines (confío en que las modas regresan) que usé en mi graduación de la prepa (la más divertida a la que he asistido en mi vida) y que escasamente habré usado tres veces después de eso (me aprietan!). Y qué decir de los hermosos huarachitos de cuero que compré una vez en un pueblito de Michoacán hace mil años y que hasta mandé recoser cuando se rompieron (cuantas vacaciones y aventuras y affairs de verano no pasaron conmigo, lamentablemente después de la costura ya no fueron tan cómodos como antes). Aunque ya no los tengo, aún me acuerdo de los zapatos negros con los que fui por primera vez de antro gremial (con beso con guapo gimnasta incluido).

Y tal vez por esta materialista y fetichista relación con mis propios zapatos fue que me conmovió tanto el amor y la pasión que Ferragamo ponía en sus creaciones. Él sentía una especie de frustración de no poder calzar a todos los habitantes del mundo. El deseaba hacer llegar la belleza y la comodidad (y por qué no decirlo, el estilo) a los pies de todas las personas y si eso no es amor por el mundo, no sé que sea.

NIGHTHAWKS

Me encanta esta pintura de Edward Hopper, me puedo pasar horas viéndola e imaginándome historias. ¿Tú qué te imaginas?

P.S. Gracias Gorda por el calendario!!

Telling Him

Me encantan las pinturas que me hacen imaginarme el contexto. Por eso Edward Hopper es uno de mis pintores favoritos y también es por eso que agrego ahora a Steve Walker a mi galería de pintores consentidos. Les comparto una de sus obras. Les gusta?